Ellos

Se despertó desconcertado aquella mañana, con la sensación de que algo tan genuino como terrible iba a ocurrir. Se lavó con su jabón de azahar, se vistió y salió del dormitorio sigilosamente para no remover su ligero sueño. Hacía ya tiempo que había cambiado todo. Cada personaje hecho de tinta en sus historias cobraba vida en cuanto ponía el punto final al relato.

Sin perder de vista cada historia expuesta en las estanterías, desayunó sin encender la luz para no molestarles. Se notaba en el ambiente  que algo iba a cambiar, habían preparado algo durante la noche. De pronto, un torbellino de ideas se agolpó en su mente y encendió el ordenador para añadir unos párrafos a su historia criogenizada la noche anterior. Decían así:

" ...Él seguía trabajando sin advertir que, a su espalda, sus subordinados habían preparado una alevosía..."

Unas sombras se acercaban amenazantes al escritor, ya no se dejarían domar más...

"...En sigilo, sus sombras amenazaban contra su vida, pero él seguía escribiendo ajeno a que se acercaban..."

Su fin estaba muy cerca, los personajes que él mismo había creado se sublevaban, antiguos presos de relatos olvidados salían a la luz.

"...Sin ruidos, le atacaron por la espalda. El escritor cayó muerto a manos de su propia creación"

Las sombras regresaban a las sombras mientras, junto a su último trabajo, yacía el cuerpo inerte del escritor.